Matin
12/2/42
Le jour tout près d'éclore se répand à travers la nuit, elle en est toute lumineuse. Le bleu profond s'est mué en une clarté précise, d'un bleu clair, transparente comme un cristal et je dirais argentine. L'air où les premiers cris du matin résonnent, porte haut le chant des coqs.
Sur le ciel glisse, acérée comme une lame, la lune. Une lune très mince et très longue à peine plus lumineuse que l'azur.
Voici l'aube déjà – la merveilleuse minute de cristal s'est ternie. Le jour coule de plus en plus. Comme du lait dans une source. Il l'ombre (?). Les cris s’entremêlent imprécis, se fondent en rumeur. La vie de tous les cris, se tisse au-dessus de moi. J'en suis cerné de toutes parts.