Automne
La lumière que ne dispense plus le ciel s'est entièrement condensée dans les arbres.
Ils l'exsudent et la répercutant nimbent le ciel même d'un feu de cuivre.
Fulgurant automne où chaque arbre est un jet de flamme, tel un ange.
Exilé, je pense au bref automne d'Angkor quand la forêt submerge d'or les hautes chaussées de dalles roses.
Exilé, mais est-on jamais exilé dans l'allégorie mouvante du monde,
Là où le Poète la recueille pour son visage éternel !