Colère
Comme la balle rasant le sol deux fois le heurte avant de passer le filet, réplique sur la mer par la poudre et le canon du Vaisseau démâté.
Il est seul à l'infini entre ce miroir d'argent louche et les aboiements de la lune – et comme il sait qu'il mourra il a haussé la flamme noire.
Un coup sourd comme de sabot – une traînée d'azur pâli.
Un duvet de cygne immensément sur les eaux. L'attente. Plus rien.